E o homem vazio se atira para o esforço desconhecido

Impassível. A treva amarga o vento. No silêncio

Troa invisível o tantã das tribos bárbaras

E descem os rios loucos para a imaginação humana.

Do céu se desprende a face maravilhosa de Canópus

Para o muito fundo da noite... — e um grito cresce desorientado

Um grito de virgem que arde... — na copa dos pinheiros

Nem um piar de pássaro, nem uma visão consoladora da lua.

É o instante em que o medo poderia ser para sempre

Em que as planícies se ausentam e deixam as entranhas cruas da terra

Para as montanhas, a imagem do homem crispado, correndo

É a visão do próprio desespero perdido na própria imobilidade.

Ele traz em si mesmo a maior das doenças

Sobre o seu rosto de pedra os olhos são órbitas brancas

À sua passagem as sensitivas se fecham apavoradas

E as árvores se calam e tremem convulsas de frio.

O próprio bem tem nele a máscara do gelo

E o seu crime é cruel, lúcido e sem paixão

Ele mata a avezinha só porque a viu voando

E queima florestas inteiras para aquecer as mãos.

Seu olhar que rouba às estrelas belezas recônditas

Debruça-se às vezes sobre a borda negra dos penhascos

E seu ouvido agudo escuta longamente em transe

As gargalhadas cínicas dos vampiros e dos duendes.

E se acontece encontrar em seu fatal caminho

Essas imprudentes meninas que costumam perder-se nos bosques

Ele as apaixona de amor e as leva e as sevicia

E as lança depois ao veneno das víboras ferozes.

Seu nome é terrível. Se ele o grita silenciosamente

Deus se perde de horror e se destrói no céu.

Desespero! Desespero! Porta fechada ao mal

Loucura do bem, desespero, criador de anjos!